
Мой ребёнок испачкал паркет… Я, конечно, за это сердилась… Но соседка моя столько лет Хочет деток, да вот, не сложилось… Я для мамы опять занята… Суматоха и жизни теченье… Но с

Лариса Рубальская – известная поэтесса-песенница. Несмотря на то, что писать песни она начала только в середине восьмидесятых, ею уже написано более шестисот произведений.

Отзвенело бабье лето-красочная, солнечная, по летнему теплая пора. Бывает оно разной продолжительности, начинается в день Симеона Летопроводца и заканчивается на Осенины или на

Собаки умеют делать нечто такое, на что не способны даже наши самые близкие родственники — шимпанзе. Они могут проследить, куда указывает человеческий взгляд или вытянутая

Поиграла речка с месяцем, Пробегая за селом. Отражала месяц вечером, Словно в зеркале кривом. То взлохматит на излучине Сердцееда жёлтый лик, То укроется под кручами, Где

- Ты веришь в Бога? - Я его не видел… Как можно верить в то, что не видал? Ты извини, что я тебя обидел, Ведь ты такой ответ не ожидал… Я верю в деньги, их я видел точно… Я верю

Чем больше я живу на этом свете, Тем ближе мне осенних дней печаль. И жду я осень с теплым бабьим летом, Со стаей журавлей, летящих вдаль. Я радуюсь прохладе утром ранним,

- Отдать тебе любовь? - Отдай. - Она в грязи. - Отдай в грязи. - Я погадать хочу. - Гадай - Еще спросить хочу. - Спроси. - Допустим, постучусь. - Впущу. - Допустим,

Женщина Лето старела красиво, Из гладиолусов платье носила, И, распустив косы — ветви берёз, Часто смеялась до слёз. Кто-то, заметив в косе её проседь, Имя другое придумал

Мы придумали многие тысячи слов, Научились писать и читать, Переводим стихи мы со ста языков, Только близких не можем понять… А собака тебе лишь посмотрит в глаза, Мокрым

И закрылась она на тринадцать замков, Чтобы душу никто не топтал. Нет, она никогда не боялась волков, Ведь страшнее не волк, а шакал… Было время, и душу открыв нараспах,

Вера Полозкова – поэт нового поколения, главная поэтическая звезда нашего времени: откровенная, дерзкая, раскованная. Ей в равной степени комфортно в богемных подвалах и на

Малыш хотел увидеть Бога. И хоть туда, где Бог живёт, Довольно длинная дорога, Он стал готовиться в поход. Печенье, кексы, банки с соком Сложил в походный рюкзачок. И в путь

Как хочется душевной красоты… Открытости и честности взаимной… Тошнит от фоток с внешностью утиной И очень не хватает доброты. Но вместо чувств на людях ярлыки… Так стало

Давайте будем верить в чудеса! Знать цену счастью и уметь мечтать. Смотреть друг другу искренне в глаза И бытовые мелочи прощать. Давайте улыбаться красоте, Творить добро,

Кто варит варенье в июле, тот жить собирается с мужем, уж тот не намерен, конечно, с любовником тайно бежать. Иначе зачем тратить сахар, и так ведь с любовником сладко,

Гавайский художник Рой Табора родился в семье художников 18 июня 1956 года. Считается одним из лучших художников-пейзажистов в мире. Его картины пропитаны солнцем, морем… Одним

Человеку нужен человек, В горе нужен, в радости и просто… Он не может коротать свой век, Словно в океане голый остров. А душа нуждается в душе, Чтобы рядом трепетно

Как хочу изучить я собачий язык, Чтоб на равных мне с ней говорить, Попрошу я её и меня научить, Как мне правильно надо дружить! О любви сочинили мы тысячи книг, Над романами

За счастьем погоня опять неудачна… И вечер дождливый, на улице мрачно… А в детстве…намазала булку вареньем И точно счастливая, до одуренья… Гламур, этикет, бриллианты,

Нас всех друг другу посылает Бог. На горе иль на радость - неизвестно, Пока не проживём цикличный срок, Пока мы не ответим свой урок И не сдадим экзамен жизни честно. Мы

Не доводите Женщину до слез, Упреками и грубыми словами. Не разбивайте мир ее души, И не топчите грязными ногами. Соленые дожди из женских глаз, Не возникают просто без

Сегодня видел я, как древняя старуха пыталась у метро отдать кота.... Я подошёл. Ведь думал - с голодухи.. Хотел рублей четыреста отдать, Но видела бы ты глаза старухи!

Какого цвета грязь? – Любого. Пол грязным может быть и слово, Идея, руки, площадь, шины, Грязь – лишний штрих, и нет картины. Грязь в вечном споре с чистотой, И дух свой,

Пусть говорят, что ей по жизни повезло… Умна, красива, добродушна и стройна… Она прекрасно помнит, что такое зло… И как с болезнью на секунды шла война… Она идёт и замирают

Мама никогда не умирает, Просто рядом быть перестает… Иногда пытаюсь я представить Будто просто далеко живет… Будто можно написать ей письма, Рассказать как я люблю рассвет…

Подснежники - проталинами-точками... Деревья - словно в горном хрустале! Влюбленный март под окнами, с цветочками, Смешно рисует кляксы на стекле. Робеет он, и у порога

Самый главный пост – не есть друг друга… Только соблюдается с трудом… От того теплей бывает вьюга, Чем с людьми родными общий дом… От еды отказ – благое дело… Только от

Я уже простила все обиды Тем, кто предавал и не любил, Тем, кто был приветлив только с виду, А в душе недоброе таил. Я простила грубость и упрёки, Жёсткие, надменные

Согнулся дом, присел на камушек, Зарос травою - не видать. А мне все кажется, что бабушка В него сейчас войдет опять. Одарит доброю улыбкою. Растопит печь, создав уют. И

Ах, эти русские старухи! С улыбкой тяжкий крест несут, С неистребимой силой духа И с вечной верой в правый суд! Умеют справиться с бедою, Стократно горе пережить, И

Ты, дочь моя, уходишь в дом чужой. А каждый дом - сам по себе держава Там все свое. Там распорядок свой, И свой закон, И правила, И право. Свои капризы у порога брось И уважай