Золотую осень на пригорке рисовал художник молодой...

Золотую осень на пригорке
Рисовал Художник молодой
Я тебя люблю, - кричал он, - Осень!
Я, наверно, раньше был слепой.

Осень наряжалась и смеялась
Листопадом била по лицу
- Я с тобою раньше не встречалась,
Посмотри, мне рыжее к лицу?

День за днем резвились словно дети,
Повторяя этот разговор.
Золото гуаши на мольберте,
На холсте Любви горящий взор.

Но своей привычной чередою
Снег укрыл опавшую листву...
И Художник с белою Зимою
Позабыл вчерашнюю мечту.

Так бывает, что же тут такого?
За Зимою явится Весна,
Не сдержать порыва молодого,
И опять вскружилась голова.

Что ж Художник? Верен лишь привычке:
Ничего не путая в судьбе,
Загорался, словно сера спички,
Так же быстро изменял мечте.

Ну, а над камином, словно, память,
Память о любви, которой нет –
Золото берез и кленов пламя.
А в углу пылящейся мольберт​​

Светлана Решетникова