Сегодня кто-то продавал на перекрестке счастье. Лариса Рубальская

Народ шел мимо, редко кто вдруг подходил к прилавку

Купить брошюрку, календарь, иголку, нить, булавку.

И равнодушный взгляд скользил по глупой мелочовке,

А счастье так просилось в дом, так робко и неловко.

Моляще поднимало взгляд, едва-едва пищало,

Но «кто-то» мимо проходил, и счастье замирало...

Темнело, я брела домой, в карманах грея руки,

Торговец собирал товар, чуть напевал со скуки.

Я бы прошла, но вдруг задел молящий и печальный

Беспомощный несчастный взгляд, как будто вздох прощальный.

Я подошла, а за стеклом пластмассовой витрины

Комочек маленький дрожал от горя и обиды.

Комок устал, хотел в тепло, замерз на этой стуже,

Но к сожалению, комок был никому не нужен.

— И сколько стоит? — голос мой дрожал от напряжения.

— Что? Это? Это! Да бери, оно — одни мученья!

Я бережно взяла комок, к груди его прижала,

Закутав в складочки пальто домой почти бежала.

Бежала греть. Скорей, скорей, в тепло с морозных улиц,

И даже блики фонарей как-будто улыбнулись…

И улыбался белый снег, и небо. Мир смеялся!

Нашелся все же человек, что счастьем не кидался.

Я принесла комочек в дом и стало вдруг понятно,

Что никому его не дам, и не верну обратно.

Лариса Рубальская