Поэма  Зинаиды Шишовой "Блокада" сегодня мало кому известна. Хотя в блокадное время имя ее не терялось. В конце 1942 года она читала поэму в Доме писателей в Ленинграде,

    Доброта – она не увядает И не ждёт взаимности в ответ, Никогда не жжёт, а согревает, Оставляя в душах яркий свет.   Доброта не судит, не калечит, От неё не стоит ждать вреда,

  Вновь падал снег... и верилось в мечты... В любовь и всё хорошее, как в детстве... В целительную силу доброты, В единство душ людей с открытым сердцем...   В правдивость

  Я бабушкину старенькую шаль На плечи в холода накину. Давным-давно умчалось детство…Жаль… Воспоминания тревожат без причины.   Возможно, ностальгия о былом Преследовать нас

  Желаю всем добра и мыслей светлых! Пускай обиды прошлые уйдут… От них вы избавляйтесь незаметно, Простить и отпустить нелёгкий труд… Но каждым утром рано на рассвете

    Не нужно быть за левых или правых, Разрушив жизнь за чью-то из идей… Я тихо повторяю: «Богу слава!» И я всегда за Бога, и людей!   Есть две толпы, но зло у них на лицах. И

    Жизнь – она интересная штука. Изменяется внешность с годами. То беда входит в сердце без стука, То друзья подставные, с клыками… Мы одежду по моде меняем, Покупаем

  Золотую осень на пригорке Рисовал Художник молодой Я тебя люблю, - кричал он, - Осень! Я, наверно, раньше был слепой. Осень наряжалась и смеялась Листопадом била по лицу -

    Он убегал… В него стреляли люди… Проваливаясь лапой в рыхлый снег, Волк твёрдо знал: спасения не будет И зверя нет страшней, чем человек. А в этот миг за сотни

  Жил резной кленовый лист, Утром слушал птичий свист, Шелестел на ветке клёна И всё лето был зелёным.   Лист мечтал, что сможет сам Взвиться к синим небесам. Время шло, и по

    А он смотрел на женщину свою. Небрежно собран хвостик на макушке. «Нет той, что полюбил. Зачем терплю? От прежней страсти не летят подушки.   Стоит здесь каждый вечер у

      Как жаль - я не умею рисовать, И мне не сохранить на память осень, И краской на холсте не воссоздать Ни желтизну берез, ни неба просинь. Мне не подвластны кисть и карандаш,

  Снова осень... снова осень, Стынет воздух, неба просинь. Золотеют тополя и алеют клены, Облачается земля в рыжий цвет ядреный! Бабье лето промелькнет, как и не бывало, Птичьи

  Стихотворение Эдуарда Асадова «Как много тех, с кем можно лечь в постель...» знала и любила давно, но только сегодня прочитала его полностью, раньше, оказывается, всегда читала

  Вновь танцует осень В ритме вальс-бостона. Вновь пестреет в окнах Недалёкий лес. И глядит средь сосен Солнышко влюблённо, Ко всему имея Явный интерес...   Этот миг прекрасный Из

  Вот уже и первый жёлтый бантик У берёзы промелькнул в кудрях, И тускнеет лета яркий фантик, И цветы бледнеют на полях. А весёлый летний сарафанчик В шкаф я убираю – не

  Мой дождь из детства был совсем другим, Поток воды, раскаты грома - всё бывало... А дождик ласковым был и таким слепым, Что солнышко за тучкой не скрывал он! Дождь тёплый,

  Я думала, что главное в погоне за судьбой - Малярно-ювелирная работа над собой: Над всеми недостатками, которые видны, Над скверными задатками, которые даны, Волшебными

  Один чудак с лицом фальшиво-грустным, «Ютясь» в салоне своего «порше», Сказал: "Мне стыдно называться русским. Мы – нация бездарных алкашей." Солидный вид, манера поведенья

  Очень трогательная, и вместе с тем, грустная история о том, откуда на Земле появились ромашки....   Давным-давно, в одной далекой деревушке жила одна девушка по имени Мария. Она

    Россия начиналась не с меча, Она с косы и плуга начиналась. Не потому, что кровь не горяча, А потому, что русского плеча Ни разу в жизни злоба не касалась…   И стрелами

  Умом Россию не понять, Аршином общим не измерить: У ней особенная стать - В Россию можно только верить. Федор Тютчев ***** Моя любимая Россия! Моя прекрасная страна!

  Он шел по улице и тихо плакал. Облезлый, одноухий, и с больною лапой. Повисший хвост, несчастные глаза, А в них жемчужинкой дрожит слеза. Его никто вокруг не замечал, А

  Не цепляйтесь за прошлое, Не живите обидами, Вспоминайте хорошее, Никому не завидуйте. Все, что небом Вам послано, Принимайте как должное, Все, что сделано — к лучшему.

  Мы с котом стареем втихомолку: По-кошачьи - он уже старик. Спит весь день, не бегает без толку, Не кричит истошно у двери.   Хоть встречает вовремя с работы — Ест чуть-чуть и

  Молодой, но седой… Не забыть, в сорок пятом, весны… Мне хотелось, чтоб сын никогда не увидел войны. Я в пятнадцать годков добровольно пошёл воевать… Потому что фашист на

    «В шинельке, перешитой по фигуре, Она прошла сквозь фронтовые бури...» - Читаю и становится смешно: В те дни фигурками блистали лишь в кино, Да в повестях, простите,

  Девушкам ВО войны 1941-1945 года посвящается… Целовались. Плакали И пели. Шли в штыки. И прямо на бегу Девочка в заштопанной шинели Разбросала руки на снегу. Мама! Мама! Я

  Мы часто слышим: "У войны не женское лицо". А я хотела бы добавить - и совсем не детское! Хочу поделится стихами, которые тронули меня до слез. Именно эти мальчишки, взявшие в

    Cидела у подъезда на скамейке, Помятая, в разбитых башмаках Бездомная старушка в телогрейке С котёночком приблудным на руках. Сынок её, как этого котёнка, Из дома

    Он жил один почти уж десять лет, Седой старик, каких полно на свете, Варил себе картошку на обед, Вставая по привычке на рассвете. Ходил в давно знакомый магазин, Болтал

    Все ругали бабушкин чулан Не чулан, а, прямо, скажем, свалка: Чугунок, продавленный диван, Банки – склянки – а расстаться жалко.   Старые журналы, ржавый ковш, Валенки,

  Доброта – она не увядает И не ждёт взаимности в ответ… Никогда не жжёт, а согревает, Оставляя в душах яркий свет… Доброта не судит, не калечит… От неё не стоит ждать