Добрый человек. Олег Бондаренко
Он шел с концерта. Ну, как с концерта. Так, лабал помаленьку в одном из баров на Пятой авеню. Там полно баров, но его приглашали редко. Он, конечно, старался, но не хватало чего-то. Чего-то такого... Мелочи какой-то. Такой незначительной мелочи, но, видимо, эта мелочь и была самым главным. Потому что музыка, которую он писал, и само исполнение не захватывало слушателей.
Вот он и перебивался такими заработками то там, то сям. В тот раз заплатили особенно мало. Всего семьдесят долларов. И это за целую неделю. Ни на что не хватит.
- Слава Богу, - подумал он, - Слава Богу, что дома в холодильнике хоть еда есть.
О том, чем платить за аренду квартиры, думать не хотелось...
Но тут его взгляд уткнулся в высокого человека с длинными седыми волосами. Тот стоял точно на перекрёстке, а на его груди висел большой плакат, с которого смотрели десятки глаз. Коты и собаки. Из-за решеток.
Он подошел поближе и прочёл надпись: «Помогите приюту».
В руке седого мужчины была старая фетровая шляпа, а на дне - несколько монет.
Он протягивал руку ладонью вверх и, улыбаясь, говорил прохожим.
- Подайте от щедрот ваших.
Клерки и посетители магазинов отворачивались от плохо одетого попрошайки. И спешили пройти мимо.
Музыкант вздохнул и спросил.
- Что, плохо подают?
- Кто сколько может. От щедрот его, - ответил человек с голубыми глазами и улыбнулся ему.
И вдруг, улыбка эта, почему-то, показалась музыканту самой большой наградой за сегодняшний день.
- Ты хоть ел что-нибудь? - спросил он у человека с плакатом на груди.
И тот задумался в ответ.
- Ясно, - сказал музыкант, - Никуда не уходи.
Он снял с себя тяжелую клавишную "Ямаху" и прислонил её к стене дома. Потом поставил рядом тележку с колонкой и раздвижной стул.
- Ты садись, садись, - показал он на стул мужчине, - Посиди пока. А я сейчас.
Он зашел в один из магазинчиков и купил два бутерброда и две бутылки колы. Вся радость на двадцать долларов.
Мужчина с длинными седыми волосами ел и улыбался.
- Спасибо, добрый человек, - сказал он музыканту.
Тот ничего не ответил, а молча достал из кармана оставшиеся там пятьдесят долларов и, скомкав их так, чтобы человек с плакатом не видел, бросил их в старую фетровую шляпу.
- Ему ведь похуже, чем мне, - подумал музыкант.
И вдруг ему в голову пришла идея.
- Я, конечно, не Бог весть какой музыкант и певец, - сказал он седому человеку с голубыми глазами, - Не Бог весть какой, но может сойдёт? Как думаешь?
Спрашивал он у человека с плакатом, раскрывая клавиши и ставя их на подставку. Ещё десять минут заняло подключить и настроить колонку.
- Ты, уж извини, - улыбнулся музыкант седому человеку, - Не Бог весть как, но я спою. Как смогу.
- Бог весть, - почему-то улыбнулся седой человек с плакатом и добавил, - Главное, ведь, чтобы от души.
- Это да, - подтвердил музыкант и запел.
Люди, обтекавшие их раньше так, будто и не существовало этих двух людей, вдруг, остановились на мгновение, уУслышав мелодию. И он запел. Как мог. Он очень старался. Ведь надо было собрать денег.
На эти самые глаза. Глаза, глядящие на людей, спешащих по своим делам. На эти глаза из-за решёток, смотрящие с надеждой.
И понемногу. Совсем понемногу. То один человек, а то и несколько стали останавливаться и слушать. А потом они опускали монеты или бумажки в старую фетровую шляпу высокого седого человека с плакатом на груди.
Он пел песню за песней. Пел свои песни и играл свою музыку. И голос его постепенно охрип, потому что пел он уже несколько часов без перерыва.
Но вот что странно, чем больше он терял голос, чем тяжелее было ему петь, тем больше людей останавливались и с интересом слушали его музыку.
Поздно вечером, когда клерки из фирм разъехались, а последние продавцы закрыли свои магазины, музыкант совершенно без сил опустился на свой раскладной стул. Он играл и пел уже более пяти часов.
Высокий седой человек протянул ему бутылку с колой.
- Попей, добрый человек, - сказал он.
- Много собрали? - поинтересовался музыкант хриплым голосом.
- Ты собрал, - ответил ему человек с голубыми глазами.
И показал старую фетровую шляпу, заполненную до краёв деньгами.
- Куда тебе пересыпать? - спросил он.
- Это твоё! - ответил музыкант, - Купи им поесть.
Кивнул он на глаза с плаката.
- Но ведь у тебя совсем нет денег, - возразил ему мужчина.
- Зато как я пел! Как пел! - прохрипел музыкант.
- Это, да, - улыбнулся седой человек.
И, вдруг, от этой улыбки на душе музыканта стало тепло и светло.
Седой мужчина запустил руку в фетровую шляпу и вытащил оттуда скомканные пятьдесят долларов.
- Твои деньги, - сказал он и положил их в карман музыканта, - Отдохни немного.
И старик положил ладонь на голову певца.
Покой и тишина и ещё что-то такое, вдруг, охватило душу артиста. Будто мама в детстве говорит ему что-то хорошее. Он спал и улыбался во сне.
А когда проснулся, вокруг была тишина. А высокий седой мужчина с голубыми глазами исчез.
- Наверное, поехал в приют, - подумал музыкант и встал.
- Ну, долго я ещё буду ждать? - поинтересовался голос из такси, припаркованного неподалёку, - Садись и грузи своё оборудование.
- Я не заказывал машину, - извинился музыкант, - Да и оплатить мне нечем.
- А это тебя не должно волновать, - успокоил его таксист, - Всё оплачено!
Утром музыкант написал свой первый хит...
Потом их было ещё очень много.
Но никогда он больше не пел так, как там, на том перекрёстке.
И каждая следующая песня была для него, как прикосновение той руки. Как вдохновение, покой, надежда и ещё что-то такое, что нельзя передать словами.
Он долго ездил по городу по всем приютам и всё выспрашивал, искал того самого высокого, седого человека с голубыми глазами. Но так и не нашел его. Будто и не было такого никогда.
Теперь его встречают в приютах и говорят.
- Бог есть, конечно есть. Раз он послал вас нам.
А он улыбается и вспоминает ту встречу...
А те пятьдесят долларов он так и не потратил. Он их всегда носит с собой. Как напоминание о той встрече.
С кем?
Встрече с кем?
Он пытается ответить, но так и не может.
Пока.
Пока не может.
И я не расскажу вам, как его зовут.
Потому что это секрет.
Вот так...
Олег Бондаренко
